L'ho trovata geniale e mi sto divertendo tantissimo a leggerlo. Complimentissimi alla sua autrice che nel frattempo ha anche pubblicato questo libro.
(e Grazie Paola!)
Sono rimasta incinta per caso a 27 anni, col desiderio di maternità ai minimi registrati. "Ma che davvero?" è stata la prima frase proferita dopo aver visto il test di gravidanza positivo. Passare dal Pampero ai Pampers è stato uno shock, ma ce la stiamo cavando... WRITE ME: machedavvero[at]gmail.com
ecco un assaggio:
Ok, e quindi eccomi qui, alle nove e tre quarti di un giovedì della minchia qualsiasi col bicchiere di vino rosso. Da sola, come in quei filmacci anni ottanta dove ancora lei si alcolizzava in solitudine, non si metteva a chattare su Feisbuc.
Ovviamente, Lui ha qualcos'altro da fare, e ci sta pure.
Oggi sono a Milano per lavoro, torno tardi.
Eokkei.
Stasera ho quell'aperitivo di lavoro che ti ho detto, torno tardi.
Evabbè.
Non ti ho detto che stasera ho quella cena di lavoro?
Eccheccazz.
La prossima settimana da lunedì a mercoldì sono a Londra, giovedì a Napoli e venerdì a Trento.
Elimortà.
No, perchè è QUI che io sento questa disparità di trattamento madre-padre, che poi giustifica tutti quei "vuoi più bene alla mamma o al papà?" idioti che ti vengono chiesti nel corso della vita. Quasi tutti vogliamo più bene alla mamma, su, diciamolo. Che il papà - bello papone, papino, ponzo (da paponzo) nel mio caso - è tanto caro e porta sempre un sacco di regali, ma chi chiami quando hai mal di pancia? Eh, la mamma, che il papà mica può scendere da Trento a fare un massaggino. Chi ti prende a suppostate nel sedere quando hai la febbre? No, avete mai visto un padre fare una cosa simile? Nemmeno io. Chi ti si incolla in braccio per due ore di fila giocandosi la balera a settant'anni per gravi scoliosi quando non ti va di stare giù? Eh, mica quello con la cravatta. Solitamente, quella con le scarpe basse.
Le scarpe basse, porcatroia, ecco: parliamone.
Oggi sono andata a comprare degli stivali, che all'inizio volevo quelli zoccolissimi che vanno adesso, a mezza coscia. Duecentodieci euro, anche no, grazie, mi fa vedere quelli lì, quelli neri col risvolto e il tacco dodici? quanto sono scomodi, non mi ricordavo che un tacco dodici...si, no, non me lo dica, sono due anni che il tacco dodici è bandito. Prima la panza, poi il passeggino, poi la stanchezza. Non cho manco trent'anni eh, se lo segni, magari mi manda i servizi sociali a casa che è grave. Però mi faccia provare anche quelli lì in alto, quelli da fighetta. E quelli lassù da segretaria con le voglie. Si, quelli col risvolto. Eh, vabbè, si, anche quelli bassissimi in vetrina.
Indovinate quali ho comprato?
Tadàààn: quelli da zoccolaccia.
Non è vero.
Quelli bassi.
Che piata a male - scusate, quando sono stressata il romano che è in me prende il sopravvento, bella pe tutti.
E niente, era un esempio di quanto è cambiata la vita a me e quanto a lui.
Io avevo un lavoro mezzo figo, un sacco di amiche, una vita sociale graziosa, una serie di must tipo l'uscita il weekend e l'aperitivo della domenica, interessi che spaziavano dalla fotografia al cinema al disegno alla danza al carciofo indiano alla zuppa di pinna di pescecane, e all'improvviso mi ritrovo agli arresti domiciliari prima e a una responsabilità poi, che lui si sogna. Che io se latito per due settimane ci pensano in quattro a farmi il culo a quadretti: la Porpi, lui, mia madre e sua madre. Almeno eh.
E invece, eccolo lì. Lui che prima aveva il suo lavoro, un po' di amici, una vita sociale graziosa e una serie di must come la mezz'ora in bagno a fingere bisogni per leggere la Gazzetta in pace - che è ancora lì: col suo lavoro, un po' (meno, ma non troppo) di amici, una vita sociale graziosa e porca miseria oh, uscisse dal bagno prima della mezz'ora.
Per la cronaca: ora sono le dieci, e di lui ancora nessuna traccia.
Secondo bicchiere di rosso.
Nessun commento:
Posta un commento